春日的晨光总是格外温柔，当第一缕阳光穿透薄雾落在窗棂时，我总习惯性地推开半扇窗。春风裹挟着泥土的芬芳从缝隙里钻进来，轻轻掀起书页上的灰尘，在阳光里跳起细碎的圆舞曲。这种时刻，连呼吸都变得轻盈，仿佛能直接将春天的味道含化在舌尖。

校园里的樱花林是最早感知春讯的地方。三月末的某个清晨，我踩着松软的落英走向教学楼，忽然被满树粉白的花海定住了脚步。细碎的花瓣随风飘落，像无数片被揉皱的云絮。几个穿校服的女生蹲在花树下，用玻璃瓶收集飘落的花瓣，说要做成书签。她们的笑声和花瓣一同落在我的肩头，惊起几只黄鹂，翅膀扑棱棱地掠过枝头，在晨光中划出金色的弧线。这样的画面总让我想起朱自清笔下的《春》，原来文字里的景象真的能如此鲜活地呈现在眼前。

午后常去河畔写生。柳枝在春风里舒展筋骨，新绿的嫩芽像婴儿蜷曲的手指，沿着枝条慢慢舒张。对岸的油菜花田翻涌着明黄色的波浪，蜜蜂在花丛间穿梭，翅膀振动的频率与花瓣的颤动保持着奇妙的共振。有次遇见垂钓的老者，他竹竿上的浮漂在水面轻轻摇晃，像春天沉睡的呼吸。他说这已经是第三场鱼汛了，去年此时还是冰封的河面。这让我想起去年冬天在窗前看到的枯枝，原来每个寒冬的坚守都在为春天的绽放积蓄力量。

周末常陪奶奶去菜市场。青翠的香椿芽还带着露水，粉嫩的荠菜像初生的婴儿，摊主用竹筐将它们层层码放，仿佛在搭建春天的纪念碑。奶奶总要在菜摊前多停留片刻，用布满皱纹的手指轻轻拨弄菜叶，像在确认每个蔬菜都带着完整的春天回家。有次她突然说起年轻时在乡间采野菜的记忆，说那时候的春天能吃出春天的味道。现在她虽然行动不便，却依然坚持每天在阳台种两盆小葱，说这是给春天留的座位。

暮春的黄昏常有野餐的人群。孩子们追逐着飞舞的纸鸢，彩色的布垫铺在草地上，像撒了一地会呼吸的云朵。有对老夫妻带着孙儿，孙子把刚烤好的棉花糖递给老人，老人笑着用皱纹密布的手掌包住孙儿的小脸。远处山峦的轮廓渐渐被晚霞染成绛紫色，归巢的鸟群掠过天际，翅膀拍打空气的声音与蝉鸣交织成春的终章。

站在教学楼顶俯瞰校园，忽然发现春天早已渗透每个角落。实验室窗台的绿萝抽出新的气根，图书馆台阶上落满樱花，连数学公式都仿佛被春意浸润得更加清晰。原来春天不是季节的更替，而是生命在时光里不断重生的仪式。那些被春风拂过的枝桠，那些在阳光下舒展的叶片，都在诉说着一个永恒的真理：只要心怀希望，每个当下都是值得期待的春天。